Nunca nadie

Y ella comenzó a escribir su historia
tomó prestada la pluma de su amado
suspiró y comenzó con las palabras
la punta metálica se deslizó lentamente

La blanca hoja se fue llenando
sus ideas, pensamientos la llenaban
su mano guiaba la pluma
ella escribía sobre ella misma

Cada letra se dibujaba en la piel
en su piel, ella, nadie más, lo hacía
solo ella escribía
su mano, sus historia su piel.

Nunca nadie la miró

El fuego

El cielo era rojo, rojo intenso
El fuego cubría las montañas
Y en sus ojos se reflejaba el despertar

No había miedo, solo tranquilidad
Su caminar era seguro
Y el fuego crecía

A lo lejos, al sur, el bosque
Sus manos tocaron la tierra
El fuego se acercaba

Una nube apareció
La lluvia nació
El río creció
El fuego se apago

Mañana tal vez

Y se perdió en un laberinto de palabras
de ideas inconclusas y sueños rotos
y se apagó la luz de sus esperanzas
en el ir y venir de sus versos

Él no durmió, no había sueños para él
la noche llegaba pero no lo cobijaba
sus ojos siempre abiertos
pero su mente era un desierto en llamas

Su voz se apagó, no había una canción para él
la música de sus recuerdos se extinguió
no tenía palabras, no tenía más sueños
su voluntad se escurría entre las horas de la mañana

El viento lejos de él
sus alas entumidas
no recordaba como volar
sus ojos abiertos, él inmóvil

Una noche, él parpadeó
un dejo de sueño se asomó
él sonrió
él volvió a soñar
y mañana,
tal vez volará

Otra vez

Escucho sus pasos en el largo pasillo
Van y vienen una y otra vez
Sus voces se pierden
Sus palabras se diluyen
Sus miradas se cruzan

Se acercan, lo sé
Siento su presencia, su calor
Los escucho, los huelo
Tiemblo

Todo alrededor se ilumina
Todo se llena de un blanco cegador
Los destellos llegan a mí
Me abordan, me detienen

Mis alas se mueven
No puedo volar
No puedo soñar
Ellos me despiertan, me detienen

Es de noche
Me pongo mis alas de papel
Vuelo y sueño otra vez

Su mirada

Su mirada fija en el cristal opaco de la ventana
Del otro lado, una ráfaga de imágenes golpeaba sin cesar el reflejo de sus ojos
Su memoria olvidada en un montón de recuerdos de una historia de papel
Las palabras de un poema que en su boca desapareció
Su mirada… un recuerdo, un reflejo, solo el eco de sus pensamientos

Cuarenta-5

Cuarenta -5
Las seis de la tarde en punto, sí, el reloj marcaba las seis de la tarde. Era 20 de marzo, igual que hoy, la tarde con sol, solo una nube se asomaba y anunciaba una lluvia ligera.
Y sí justo a la seis, la lluvia mojó la ciudad.

Hoy también es 20 y en la carretera unas gotas salpican el pavimento.

Curioso tal vez, realmente ya es una tradición y hoy agrego a esta tradición unas alas de cartón, unas alas llenas de sueños, algunos ya realizados, otros por alcanzar.

Son más de cuarenta páginas escritas, cuarenta-5 para ser preciso, son páginas de mi libro de historias, de mi libro de sueños, de mi libro escrito con sangre, risas, tristezas, amor, amistad, deseo agradecimiento y sueños.

Las alas de cartón están colocadas en mi espalda, y hoy, 20 del 3 del veinte 16 emprenderé este nuevo viaje.

Lo haré lleno de ilusiones, esperanza, ganas y convicción de volar más alto.

Cuarenta-5 es el momento de extender las alas de cartón y volar más alto.

Gracias Dios, gracias universo por todo lo aprendido en esta vida.

Me pondré las alas

Y hoy me pondré las alas que por tantos años construí, son alas de tinta sobre papel, alas con plumas de sueños y metas, son las alas del éxito, son las alas que me llevarán a las alturas, a nuevos cielos. Hoy me pondré las alas y volaré alto, sin perder de vista el suelo, manteniendo la distancia para no quemarme con el sol.

La prisión soy yo

Miro a través de ese cristal que castiga con la imagen que refleja del exterior. No, no es una prisión, no, la prisión soy yo.

Ideas que se quedan recluidas, resguardadas por el custodio de sueños, olvidadas y enterradas en el cajón de las pesadillas.

Por qué no solo descolgar las alas, colocarlas a la espalda y salir a volar, por qué no simplemente romper ese cristal.

Las piernas se niegan a dar el paso inicial, los brazos no quieren alcanzar la luna, la voz simplemente se niega a salir.

No, el cristal no es la prisión, la prisión soy yo.

El trueno

A lo lejos se escuchan los truenos
En el cielo, sus destellos rompen la tarde
Una lluvia, una tormenta que sin duda caerá sobre mis cansados pasos.
Es mi silueta sombría la que avanza por la calle
Es mi voz ahogada, mi mirada ausente, mis sueños lejanos.
Es el trueno de mis pensamientos
Es el relámpago de mis ideas

11 días

11 días para poner en marcha los sueños, las ideas, los planes.

11 días para comenzar a hacerlos realidad

11 días para verbalizar, escribir y trazar el camino

11 días para que no se olviden

11 días para que no se conviertan solo en buenas ideas.

Hoy empieza el camino, son 11 días para tomar los tenis

11 días para dar los primeros 11 pasos

11 días para construir un despertar

11 días para comenzar