Sin decir más, hoy la pluma, o "el boli", se convierte en complice de mis manias; de vertir palabras, de soltar ideas y sueños; hoy regresa el hambre por decir, por gritar, por escribir.
Hoy un pedazo de papel se hace pequeño, una pared no es suficiente para expresar la locura que tengo.
Sólo tu piel podría ser el lugar ideal para escribir mi libro, el lienzo donde pintar mis recuerdos.
Tu piel que al final... será mi piel.
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